Desenfundando

Desenfundando la compañera de otoños e inviernos , por caminos y viajes...hasta donde nos lleven los pasos..y la vida....allá el disparo al alma de las cosas , para buscar esa parte de vida...interior...
Ni llanuras, ni montañas, ni mar ni cielo, todo está en una sola mirada...
lem

Subiendo a los tejados

Hoy me subo a mi tejado, desde él todo cambia de perspectiva...

La calle y las luces sus sombras...La luna queda al otro lado, cruzando la calle, por eso las patas sigilosas caminan sobre la teja..
Hoy he tirado al suelo mi tintero, la pluma con la que escribí tres años seguidos y me dije súbete a los tejados..Baila con el viento…extiende tu cola y pinta la noche de palabras inútiles que valgan algún viajero que pase de largo..
Hoy vuelvo como buena gata a mis techos de teja arábiga, no sé cuando tocaré el suelo pero de momento la perspectiva me importa aquí en lo alto..
Allí el parque.
Allí la gente continuamente escribiendo sus gritos en una pizarra, desde por la mañana, y como un buen barco antes de zarpar , suelto amarras…
A donde me conducirán mis patas de animal en la noche ?, no lo sé …

Sacudo la lluvia, el camino se hace andando y no llevo equipaje, solo el que me acompaña en mi alma, mi piel, OH mi piel dolorida ella sabe del suelo y de las caídas y no le importa trepar..No le importa defender con creces lo que lleva en el corazón ..

Yo…Una mujer sola frente al Mundo Amando a pleno pulmón! Qué más puedo necesitar? ..Nada más..

Elemne@1962

Aquí duermen mis labios, donde mi boca calla, mis manos teclean en una mañana con cierto olor a tierra húmeda.
El verano ardiente no tardará en llegar, calentará la piedra, y del asfalto saldrán nubecillas de vapor como almas brotando de la tierra .
Los cuerpos con calor claman descanso, en mi está la necesidad de lluvias, de fresco, de abrigarme de un abrazo, quizás al lado de una chimenea. Ese olor a troncos húmedos y el campo, vociferando su necesidad de mi olfato entre las agujas de los pinos, con el barro incrustado en los dibujos de los zapatos.
Aquí vengo pidiendo asilo de mis palabras, albergue como un perro fiel y hambriento de su dueño.
@Elemne

Tic tac...tecleo

*[...]"Y es que las preguntas verdaderamente serias son aquellas que pueden ser formuladas hasta por un niño. Sólo las preguntas más ingenuas son verdaderamente serias. Son preguntas que no tienen respuesta. Una pregunta que no tiene respuesta es una barrera que no puede atravesarse. Dicho de otro modo: precisamente las preguntas que no tienen respuesta son las que determinan las posibilidades del ser humano, son las que trazan las fronteras de la existencia del hombre"M.K


Estoy fijándome que la letra “e” me baila; normal escribo mucho y rápido.
Hace tiempo que este portátil y mis manos ,teclean sin mirar las letras a una velocidad, en la que las uñas ya han dejado su mueca sobre la letra “m”.

Hacía tiempo que no me fijaba en el teclado. Es más muchas de las teclas ni las uso, quizás algún día averigüe para que valen, será cosa de ir toqueteando a ritmo lento, como el médico que golpea en la rodilla, para ver qué sucede, cuántos reflejos nos da esa acción..

Las palabras y las frases se han filtrado bajo todo el abecedario, incluso pringan el teclado numérico; esas frases escalonadas, encabezadas por el uno y terminadas por el diez, que parecen mandamientos.Cómo encasillan, te meten en un corsé y aprietas la respiración hasta conseguir el infinito resultado de tener una cintura más estrecha, y unas caderas más prominentes..

Va!! Intento retomar la letra “e”, se ha vuelto a salir del teclado, y bajo ella, había un trozo galleta. Ahora que me fijo en la letra “Q” hay una ligera mancha de tea .”Pometo no tomar el tea mientras escribo..” me digo una y otra vez..., mucho menos abrir galletas, pero cuando lo pienso bien, son los únicos ratos de asueto donde las teclas tienen hambre de frases, así que un trapo las acariciará y en breve, el nuevo tintineo de las uñas y dedos, a velocidad consentida, harán su aparición.

Me he parado para ver el texto que escribo..No tiene nada especial, si no fuera, porque el otro lado hay alguien, que ya pensó en sus propias teclas, y se comió sus propias galletas, o quizás tenga todo un arsenal bajo la letra “ñ”.

La letra “l” me mira como un soldado, fijo, desafiante.

Buscando vocales, la “o” está cilíndrica.Rueda como una rueda, y la "r" rueda con ella, sin fin. Va imantando las demás consonantes; le crece la barba algunas veces, se hace tan masculina…que la “a” la sonría pintando su rabillo de “o” de ojo..

Para cruzar este puente de letras, necesito la “h”pero en mayúsculas;cuando está en mayúsculas es el tobogán de todas las vocales. Silenciosa, tímida, discreta, pero sin ella , las palabras pierden belleza. Algunas veces tiene frío, porque suele dormir al intemperie, al principio de las palabras que es donde más vendaval hay. Se refugia entre las palabras.

Mientras la “m”, borrosa de mi teclado, convence a la “n”, para cambiar duplicarse como ella y ser delante de “p” y de “b” otra “m” cualquiera…

Cuando pasa la “s” por la "construcción sin casco" de las letras, los obreros restantes, todas miran sus curvas “silabeando“.Si la pongo al principio de las palabras, las hace dulces, pero al final las comparte con más de dos, algunas veces hace orgías..y es infiel en alguna provincia con la "z" ..

La “z” es como un paso de cebras, confusa con el semáforo de la “c” que como un abrazo extiende sus brazos..pero no alcanza , a sonar distinta..salvo algunas veces que imita a otras..La “z” insiste en existir, junto a la “w” tan minimalista .

La “r” vibra en el paladar y acaricia la “t” en el teclado ,dando la espalda a la “e”.

La “d” es una “o” con sombrilla, para soportar el calor..

La “b” es una “o” con frontera.

La letra sensual es la “x”, aunque cuando se usa al lado de la “e”, después de esta se convierte en pasado las letras..

Mi querida “j” la cosquilla de las letras..

Mi “k” de peso celosa de la “q” y de la “c”.

Mi gutural “g” de ganas… y con la letra “f”, de póster antiguo telegráfico.

Se me han escondido las frases bajo las teclas …, no las encuentro para escribir...

Da la vuelta a tu teclado, sacúdelo con delicadeza y dime qué encuentras..

El mío lo sacudí.., y salieron estrofas de "La insoportable levedad del ser" de Milan kundera, que he decidido volver a leer..


Entre la M y la K...,
pocas veces releo..,
como redoble de tambores..,
tic...tac....tecleo..

Elemne @

"[...] vivir en la verdad, no mentirse a sí mismo, ni mentir a los demás, sólo es posible en el supuesto de que vivamos sin público. En cuanto hay alguien que observe nuestra actuación, nos adaptamos, queriendo o sin querer, a los ojos que nos miran y ya nada de lo que hacemos es verdad. Tener público, pensar en el público, eso es vivir en la mentira." M.K

Desde las ramas...

Bajo los árboles,
sombras cristalinas al elevar la vista,
entre las ramas de los árboles..
Traslucidas otras,
dejando sus vértebras visibles las hojas,
las ramas..
Arriba el sol,
detonante del torrente de calor .
El aire caliente..
aquella sombra perpetua,
fresca corriente marina
circulando entre la arboleda..

El sonido viajando, sin permiso por el antiguo raíl de la antigua estación. Un vagón agonizante, termina sus días , refugio de termitas , otros insectos, incluso los gatos vagabundos, quizás buscando piso, techo, o alimento.. Pienso , todos necesitamos refugio..

Un letrero con palabras iracundas, pintadas con spray de protesta abierta; pancarta, sobre la paz y la guerra; pienso “en la paz nos preparamos para la guerra?”.Qué estúpido compromiso adquiere la guerra en los fusiles, cuando al final siempre dejan de apretar el gatillo, aunque vuelvan otras armas..otros escenarios, las guerras también son cíclicas..,también conocen la paz.., luego para qué declararlas.. , una voz interna “para tener razón sobre lo mío!”. Llenan de animales invertebrados visitan sus fronteras, las que un día estarán abiertas..para quizás más tarde volverse a cerrar..“Cuánto divagar esta tarde..”, protesta mi voz más profunda..
“ Deberían inventar un telediario para la comida, con noticias buenas, aún deben haberlas en el Mundo.., solo hay que buscarlas.., estoy cansada de comer con cadáveres a la mesa..” Rechina entre dientes estas palabras fruto quizás de mi conciencia de bienestar..
Aún se agitan las ramas y los pájaros canturrean ajenos a mis pensamientos, a los telediarios, a las guerras, aunque las gaviotas perdieron la mar ahora reconquistan la tierra..; un día las sirenas volverán a Tierra seca.. Si; las sirenas y refugios con focos en el cielo..mientras los peces compartan con submarinos alojamiento..
Aún retumba en mi mente la última película , “el libro de Eli”.
Respiro profundo..,el sol se va alejando paulatino.. Nadie escucha mis pensamientos, incluso yo les hago de menos hoy.
Una cara, un recuerdo; mirando el suelo..;pasando la punta del zapato por la arenisca, dibujando ceros..en el sentido inverso de las agujas de un reloj.
Pienso de nuevo ; “libros que salvan..”, “libros malditos”, la palabra, la interpretación de la palabra, la intecionalidad, el cuarto poder..para mover montañas..
“la sociedad y sus desconfianzas..”.
Tiemblo, la tarde ha refrescado bastante, y nubes amenazan las playas..
Tal vez ,cuando alguien le sobre un poco de tiempo; que escasea; tras las responsabilidades, las ataduras, las siembras que uno hace a diario ; las metas que otros se plantean, o los puntos muertos, nazcan los suspensivos, en ellos toda la duda, para hacer posibles..y pueda hacerlas ver este continuo divagar sin descanso..
Cuando mi sexto sentido habla..
Levanto la mirada … ,de nuevo un rostro; silencio; ya todo son sombras en el albero..La noche cae; la noche cierra el capitulo de hoy..de vida sin ganadores.

Autor:Elemne@">

El libro de los recuerdos

Los helechos muertos hablan de las flores secas que bajo el “chozajo” conocieron años de frondosa hierba.
Unas sillas metálicas en colores y forma de media luna daban cobijo a la espalda de punto y lana ingleses.
Los rosales poblaban todo el tejado de uralita y la parra subía trepando el muro desigual y de cal y piedra hasta llegar a la alambrada bamboleándola por el peso de sus racimos y haciendo que mas de un transeúnte optase por meter sus jugosas uvas en la boca, mientras las avispas revoloteaban pidiendo el pecado de su néctar, sin el agravio de las demás miradas.
Siempre que imagino mi niñez, la imagino dentro del reino de las avispas, quizás porque el jazmín de la entrada las atrapaba con su néctar y olor persistente. Aún viene a mi memoria su retorcido tronco y el cubo con agua para sumergirlas después de la primera batalla , desafíos entre sus mordiscos y la mano hasta el fondo del cubo, para probar ser mas valiente que mi hermano, quien cuando las veía salía corriendo por la terraza como si un batallón enorme de avispas le torturase, y de haber tenido oídos algunas de ellas se habrían hecho soprano o la muerta bajo alguna sombra de algunos de los árboles del jardín .
En ese micro jardín dentro del terreno los huecos del muro escupían los tragos que toda la ciudad alta escurría hacia la zona sur de la ciudad, haciendo pequeños lagos de charcos donde los renacuajos se movían en forma numerosa y nerviosa , también donde la inconsciente mano y contenedor de niño los cazaba para verlos por el cristalino antes de devolverlos a la charca de nuevo. Y es que antes de que los humanos no entendieran que el gorrión, la golondrina son los primeros síntomas de aleteos de libertad sobre esta cada vez mas seca Tierra, los niños que de niños pasan a ser ejecutores y crueles en muchos casos, convertían también los sueños en realidad, cuando jugaban en el campo y en la tierra, llevando en sus zapatos el germen de la vida casi como insecto. Aún éramos humanos que cubríamos el ciclo del carbono en los huecos de tierra y sombra de árboles, como un gusano mas, como una hierba mas, como un sueño leve que roza un minuto de toda la vida en un tiempo irrepetible.
Los niños que jugaron dejaron sus gritos escritos en las paredes de las antiguas casas muchas de ellas hoy pisos , urbanizaciones, porque las ciudades cambian y cada pedazo de terreno tiene muchas historias personales que contar, ya que nuestra Historia está escrita en la Tierra, en el agua y en el aire, antes que en el fuego.

Autor:Elemne@

En el infinito

Mi amor es una patera
con un rumbo inquieto .

Mi amor es una niña
jugando a la mocha
en el portal de su casa..lleno de ilusiones .


Mi amor es una gruta
por la que transcurre el sonido del agua,
oscuro parece
pero a cada paso la luz resplandece
cuando mi amor lo alcanza.

Mi amor es un boomerang
que me regresa cariño.
.Cuando se deja amar
hago gerundios en el brillo
de sus ojos, de sus labios...
es que mi amor entiende
del despojo de la vida
de seguir amando
lo que va quedando,
como los restos de un naufragio.

Mi amor es un naufrago
a la deriva
en una isla desconocida,
donde la presa mas voraz
es su sonrisa.

Mi amor
es una bandera blanca
que se estremece en lo alto de una cima,
se enternece con el viento
cuando el aire la adormece.

Mi amor
lo comprende un beso,
un silencio,
una caricia,
una mirada tierna,
dormida,
un quizás, y un también,
una renuncia silenciosa
y un grito en la noche desgarrador,
un gemido ,
el aire de mis pulmones
queriendo jugar
a inhalarte por última vez.

Mi amor es una palabra callada
esperando que el tiempo sepa encajarla,
y con la esperanza de que la vida un día me regrese
y sea mi amor mi destino primero.

Mi amor es una barcaza
con capitán a bordo,
de gorra de plato
y camisa blanca
y sueños lejanos
en la cabecera de la cama.

Mi amor son unas manos abiertas
con un solo y único olor .

Mi amor
es ese olor dulce,
agrio y amargo,
que empalaga las entrañas
y nace desde el alma,
es ese callejón
que lleva a todas las calles de una ciudad,
a todos los puertos.

Mi amor
nace y padece de los silencios..palabras calladas
para secar la garganta,
beber la gota de rocío de unos labios...
mi amor sabe lamer la noche.
.beber el día..

.....Aprender a amar de forma callada es una de las maneras mas bonitas de amar pero duras que conozco. Ama quien deja ir sabiendo que pierde y gana..Conozco una forma de amar en silencio …, otra en verso ,en prosa, pero todas me hablan de mi mas que de ti.
Autor: Elemne@